Sentados bajo los árboles dejamos correr el vino.
En las copas se mecen los cuervos
y en el estanque las ranas ensayan su partitura.
El eucalipto más viejo lleva una melodía
moviendo apenas la fronda: el silencio
es sin duda el arte más difícil.

Mientras la luz permanece y los años son ligeros
el mundo sólo muestra las hojas más brillantes.
Así, todos creemos que el tiempo no transcurre
por ser la hierba tan fresca.

                Pero la noche llega
                y luego se vuelve lluvia
                bajo el peso de sus frutos.

                Dolidos
                emprendemos el regreso
                y las ranas que cantan
                los aires del verano
                nos recuerdan tristemente
                que no existe un lugar para volver.