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"EN LA MESA DE MI PADRE"

Hoy sentado a la mesa,
recordé aquellas tardes,
profusamente silenciosas
en las que se alcanzaba a oír
el caer incesantes las hojas,
de los resecos follajes, en otoño.
Y pude ver entonces,
a través de la memoria,
la cansada figura de mi padre
ocultando sus sienes
entre prominentes hombros,
cerviz rendida sobre los brazos
que cruzados se hallaban,
en aquel extenso y baldío tablero
que de macizo y recio roble
él con sus manos había hecho.
Como queriendo hacerse
de su energía y dureza,
ahí estaba él, recostando la cabeza.
Hoy sé lo que pensaba,
y lo que su cabeza,
De grises canas pintaba.
Pensaba en mí y en mis hermanos,
en un futuro que heredarnos,
como pienso yo en mis hijos,
hoy en la misma silla sentado
y recostado Sobre el mismo tablero,
pensando como nos quiso,
pensando como los quiero,
y frente a la misma mesa
en que él hubo pensado
y que los años inexorablemente
con su paso han apolillado.
Ahora comprendo tristemente
el dolor de sus heridas,
las marcadas arrugas en su frente
Y el porqué del brillo desesperanzado
de sus oscuras y anegadas pupilas.


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Publicado el: 07-06-2003
Última modificación: 00-00-0000


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