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El tiempo que te mata,
la locura del conejo,
de mil sueños sin canciones,
y cenizas mal mojadas.
Que te mezan eternas hadas
si lo deseas maestro,
y que tu grito se escuche
cientos de años en el tiempo.
Morir pobre, vivir muerto,
no entiendo....genial,
cobarde disparo en pecho.
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