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A VAN GOGH

El tiempo que te mata,
la locura del conejo,
de mil sueños sin canciones,
y cenizas mal mojadas.

Que te mezan eternas hadas
si lo deseas maestro,
y que tu grito se escuche
cientos de años en el tiempo.

Morir pobre, vivir muerto,
no entiendo....genial,
cobarde disparo en pecho.


Legna Lisat

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Publicado el: 31-08-2003
Última modificación: 00-00-0000


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