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TARDE GRIS

          






Tópicamente gris está la tarde

en que te olvidaré si tú no doblas

la esquina del dolor que me produce

el filo de navaja de tu risa.

Está la tarde gris, digo y repito,

y pesan plomo tus pestañas

cuando el añil se oculta

y mil, dos mil, tres mil gatos

enfurecidos rasgan tus pupilas.

Suben y bajan abanicos grises

por las aceras de la tarde

mientras un solo cuervo picotea

su oscura soledad hasta romperla.

Está la tarde, ya sabemos, gris

de tomo y lomo y plomo

con su agujero gris ensimismado

en robar la energía de mi cuerpo.



Está tan gris la hora

que ni fuerzas me quedan para amarte.


Tropovero

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Publicado el: 22-10-2003
Última modificación: 00-00-0000


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