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MAYO, TRECE

Un hambre me ha crucificado y tengo sed.
Los centuriones del ansia me alcanzan de su hiel.

Abajo, en el mismísimo mundo, degluto aire embasado.
Cárnicos MacDonald´s, Fried Chickens
pasan rápido por las insípidas avenidas,
no dan tiempo a las papilas,
sólo se ejerce el intestino.

Rios de Coca Colas y Pepsis inundan los cuencos.

Pero la sed sigue ahí.

Lo que necesito es una sopa que inmigre,
que sea pedestre en mis caminos internos,
que percole hasta el fondo de la niñez.

Una sopa de papa negra y vital.
Esa papa congelada en la helada quemante
de los amaneceres gélidos de las montañas.

Necesito ya esa sopa densa, cálida, humeante,
que me abrace y huela a abuela,
que me queme la lengua y el alma
y que descienda hasta el fondo del corazón.

La necesito para ahitarme de su nutrimento,
de su savia elemental,
hoy,
Mayo, trece
en que un hambre y un ansia me crucifican.

Necesito una sopa como un milagro,
ése por el cuál abogó
una que fue Madre hace milenios,
a la que algunos dicen haber visto
sobre el asombro lusitano.

Necesito que Ella lo miré a Él,
le diga que tenemos sed,
que se nos ha acabado el vino.

Entonces, en los odres cansados,
Las Coca Colas, los Ales, los espirituosos lúpulos
se convertirán en cristalina y simple agua.


Beto Hermoza

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Publicado el: 13-05-2004
Última modificación: 15-05-2004


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