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Las vírgenes del viento

Al viento, si, sus manos van al viento.
Su mano
diseminando copos de Verano.
Blancas las manos, blanco el pensamiento.

Nada cosecharán: uno por ciento
del grano vano.
Llegaba el sol, milano,
a sorberse los copos con su aliento.

Estatuas de sal, frías,
sobre desiertas latitudes
se quedarán para escarmiento.

Manos vacías,
cuerpos de blancos ataúdes.
¡Ay de las vírgenes del viento!



De: Ciclo de Vírgenes


MANUEL PONCE




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