A este triste animal que me soporta le duele el vuelo de mi espíritu, la sagacidad de mi garganta que huye de la soga, la escueta salud de mis microbios, el juego lúgubre de mi carne. La recolecta está hecha, la oreja de Van Gogh, para un poema de agua y de dolor, un rayo de sol ...

Yo soy él, el mundo, el de eclipses y fulgores, el inmenso, el pequeño. Ha llegado la hora en que se guía el carruaje, en que se derriba el muro, y sobre el agua en que transita el navío, el náufrago y el pez, y sobre el Apocalipsis que serpentea con sus afilados dientes de púrpura y arcilla, ...

Vengo del silencio, mis ojos se secaron como el agua de hace siglos. Me lancé al vértigo de lo extra ño y accesible al final fantástico, al comienzo. Senté a la muerte en mi silla paralela, nos miramos y supimos que estábamos perdidas supimos de la cita misteriosa, todo lugar era el exacto, ...