Un poema conocido de un poeta muerto o un poema bueno de un poeta desconocido o un poema muerto...

Una mujer no tiene dirección todos sus costados son profundos no anhela caminos de regreso mas sí un horizonte indefinido de pájaros centrífugos una mujer necesita el asombro de la oscuridad sostenida ante sus ojos y no los límites precisos de un espejo una mujer se esparce...

Escupo mis palabras como si fueran mis propios dientes. Una mano limpia los labios. Otra el poema. Persiste...

Desde mi taza de café vuelvo a sumergirme en el torso de un hombre que me llevaba dos cabezas Desde las furiosas lluvias de la montaña evado las calles imposibles y llego hasta el Gran Hotel a fumarme el último cigarro a despedir a un amigo a recordar que el amor...

Estas palabras te convierten en mi intérprete: en el loco que toma un papel y se imagina que le hablan cuando en realidad es sólo el loco que toma un papel...

Si mis hijas no estuvieran pondría boleros y una luz roja en la puerta. Pero qué va, ya no me queda...

En lugar del beso de un ángel lo que poseo es una piedra. Supe que era mía cuando ya rodaba junto a mi pie. Eterna y triste pateo el suelo pero sólo me acompaña el polvo de todo lo que nunca...

Soy la gran Virginia Grüter, ¿la recuerdas? La que escupe tabaco en las esquinas y está ronca de pegar gritos y camina como una estela pintarrajeada y tambaleante. Soy Marguerite Durás con su joven amante y su vida refinada y alcohólica. Soy Simona de Beauvoir con todo...

Todos mis héroes han muerto o se han marchado. Salvo tu cabeza en mi hombro lo demás sólo busca un ojo de espanto...